hoje
caminho por dentro das palavras  
e as ancas cedem
serventia  
aos lodos, ao pântano turvo das musas e das linfas.

na boca do corpo
o corpo. do texto a que os eruditos decidiram,
chamar de
               poesia.

dou-lhe outro nome (ou outros) a meu ver bem mais apropriado(s):
revólver. nafta. diluente. fogo.
com que, ora incendeio,
ora apago, o raiar do dia, a madrugada  albina,
de cada letra que soletro

                              e me magoa
                              e me liberta

não, não sei se sou  parideira confessa, ou,
se sou  o embrião, o feto.
quiçá seja tudo
ou não passe de um  nado-morto
ou da placenta
inútil, rota,  
de um parto que desejando, inapta,  incompetente,
na forma e no movimento
gerei e não pari.

não sei se SOU, sequer,
porque hoje,
hoje
existo, por certo, mais órfão. de todos, até de mim:

                estrangulei a palavra.

não contente virei contra o meu vulto
revólver.
           disparei.
                          morri!

seca por dentro,  na ausência uterina de tal não ter
me acautelo de chorar alegrias e dores
de um qualquer puerpério
e,
sem que chegue a algum lado,  antes que,
no contraditório da jornada,
me reinvente,  em reiteração de sal e baba,

antes de chegar
                        parti… 

***

Poema Inédito, publicado também em Escritartes

Imagem da net, autor desconhecido